Carla Bruni - Tu es ma came

Music Playlist at MixPod.com

Tu es ma came
Mon toxique, ma volupté suprême
Mon rendez-vous chéri et mon abîme
Tu fleuris au plus doux de mon âme

Tu es ma came
Tu es mon genre de délice de programme
Je t'aspire, je t'expire et je me pâme
Je t'attends comme on attend la manne

Tu es ma came
J'aime tes yeux, tes cheveux, ton arôme
Viens donc là que je te goûte, que je te fume
Tu es mon bel amour, mon anagramme

Tu es ma came
Plus mortel que l'héroïne afghane
Plus dangereux que la blanche colombienne
Tu es ma solution, mon doux problème

Tu es ma came
A toi tous mes soupirs, mes poèmes
Pour toi, toutes mes prières sous la lune
A toi, ma disgrâce et ma fortune

Tu es ma came
Quand tu pars, c'est l'enfer et ses flammes
Toute ma vie, toute ma peau te réclament
On dirait que tu coules dans mes veines

Tu es ma came
Je me sens renaître sous ton charme
je te veux jusqu'à en vendre l'âme
A tes pieds, je dépose mes armes

Tu es ma came.

FORD KINETIC DESIGN

Fotoperiodismo

Es más periodismo que foto poder darse cuenta en una ronda de imágenes que como país, a diferencia de Alemania, no pudimos bajarnos del espiral sin fin de la historia. Seguimos repitiendo una y otra vez lo mismo.


Muestra en el Palais de Glace- Hasta Agosto aprox.

Post (In)Útil - Cap. I

A pesar de tener muchas cosas para hacer podría decirse que todas ellas fueron inútiles para la jornada en si misma. Aunque uno pueda orillar en la contradicción, puede que también algunas hayan sido útiles, pero para otros fines, como ser los del goce. En un pretérito cuasiperfecto solía pensar que los placeres resultantes de pavonearse por los pasillos de galerías ignotas o el éxtasis del olfato frente a un café humeante eran de suma necesidad para sobrevivir en los tiempos que corren, eran la dosis perfecta de goce que uno requería a diario.

Un poco porque hice memoria de ello y otro poco porque aproveché la necesidad de hacer las compras para “la bomba”[1], me interné en los pasillos del “Mercado del Progreso”. Mi viejo me había hecho un par de comentarios al respecto del mismo, ya que entre sus escasas salidas del departamento, su deporte predilecto es ir a ese mercado a pagar las cuentas en una agencia de Pago Fácil que queda “por ahí, a la vueltita, no más.” Cada vez que me relata sus aventuras en ese inframundo de carniceros, verduleros vestidos con delantal blanco (g)ala y muchachos morochos de perfil arábigo[2] se le nota un cierto brillito en los ojos, como si alguna otra vez en la vida, cuando chico, hubiese sido también su placer pavonearse por esos mercados con la abuela.

Una vez dentro, es como si uno se teletransportara a un mundo paralelo con su propio ritmo. A diferencia del loquero automovilístico y peatonal que constituye Primera Junta, dentro del mercado reina la paz y la amabilidad, los personajes de cada uno de los stands te saludan más por cortesía que porque realmente les interese que compres algo. Creo que debe haber sido el día que más saludé en estos últimos meses. Y como todos brindan una sonrisa de bigotes peludos uno tiene que devolver una muestra de sus dientes relucientes estilo de spot de enjuage bucal.
A medida que iba abriéndome paso en esta “selva almacénica” fui descubriendo que había cosas que en mi vida hubiese imaginado que, cocidas, se comían. Aunque algunas de ellas las había sentido nombrar en alguna sobremesa de los banquetes de 25 de mayo que organizaba mi mamá no hace mucho tiempo atrás, pensaba que solo eran toques dignos de platos de chef y que los comensales que los mencionaban solo lo hacían para dar alarde de las cualidades culinarias que no poseían.[3] De todas maneras el que más me impactó fue un frasquito de “extracto de liebre en escabeche”. Osea, no era liebre en escabeche propiamente dicha, sino el juguito de ese menjunje algo así como 10 liebres potenciadas.[4]

Pensándolo bien, como diría un amigo, en ese mercado se ponían en evidencia cada una de las etapas del proceso manufacturero. En la punta opuesta de enfrente se encontraba un carnicero, con sus liebres y patos colgantes; mientras que del otro lado del pasillo estaba la señora de las conservas. En el medio, los muchachos arábigos que vendían las especias. Afuera, la selva de transito que supo hacer que esas carnes llegasen al stand. Y, en alguna otra punta de esa selva, una ruta que conduce a un pueblito o casa donde algún cazador o granjero dio vida[5] al plato que, próximamente, alguna señora bien presentará en su mesa. Ergo, goce. No fue tan inútil entonces.



[1] (chocolate + nueces)*masa crujiente por fuera pero suave y cremosa por dentro + frutillas + merengue italiano = bomba

[2] No porque sean descendientes de árabes, sino porque seguramente nacieron del otro lado de la General Paz y tienen la suerte de haber pasado el casting para vendedor en isla de especias

[3] Comprobado que Antonio siempre hacia sugerencias a la hora de preparar un asado, pero las veces que le tocó hacerlo siempre lo tostaba de más.

[4] De más está decir que en ese mismo stand había otros animalitos en escabeche, como jabalí y pato.

[5] Si, lo sé es una crueldad. Pero con la muerte del animalito se inventó el conejo en escabeche.

Invading The Vintage

Invading The Vintage
Originally uploaded by Franco Brambilla

Post (In)Útil - Introducción

Visto y considerando que la agraciada pandemia nos ha dado un buen respiro de los libros y demás mieses referidas a cualquier tipo de deporte educativo, me he tomado el atrevimiento de ir apuntando las diferentes maneras en las que he gastado mi tiempo lejos de hacer algo útil tanto para mi como para el resto de la humanidad, luego de las horas de trabajo. Es por ello que, de ahora en más, quien les canta hará una salvedad en este agujero negro donde van a parar todas las cosas de mi limbo que no tienen cabida en mi habitáculo (no por desprecio sino por una cuestión espacial, o mas bien por su ininteligibilidad) y da por inaugurada la nueva sección de posts Inútiles.

Según el Diccionario de la Real Academia Española:

inútil.

(Del lat. inutĭlis).

1. adj. No útil. Apl. a pers., u. t. c. s.

2. adj. Dicho de una persona: Que no puede trabajar o moverse por impedimento físico. U. t. c. s.

3. adj. Dicho de una persona: Que no es apta para el servicio militar. U. t. c. s.

Cuando uno analiza estas tres definiciones se da cuenta de que:
a) la primera es inútil ya que define a la misma palabra por su antónimo, ergo, si no sabemos el significado del antónimo nunca vamos a llegar a entender el significante de la primera.
b) como impedimento físico en este caso se trata de la Gripe A, en realidad es un impedimento del medio, y la definición se podría ajustar más a que no puede estudiar, aunque al decir que no puede moverse implica que uno ni siquiera pueda mover el ojo para leer algo, por lo tanto resulta una definición más amplia.
c) Como es sabido, en Argentina el servicio militar es no-obligatorio, por lo tanto aplica.... uno es no-apto por elección.

Tacones Lejanos

2 Momentitos:

TOMA 1: Rebecca, de niña, cuando se entera de la muerte de su padrastro.

Niñera: Qué pena de familia!
Rebecca: Papá debe estar contento...
N: Por qué?
R: A él tampoco le gustaba Alberto.
N: Vaya cosas que se te ocurren.

TOMA 2: Rebecca, locutora, da la noticia del deceso de su marido.

R: "Esta tarde se dieron sepultura a los restos mortales de Don Manuel Sancho Bermejo que murió asesinado hace tres dias entre las 9 y las 11 de la noche en su casa de campo. Desde muy joven, Don Manuel Sancho, se dedicó al mundo de la comunicación siendo, en el momento de su muerte, director de la cadena privada Tele Siete. Diversas personalidades del mundo del espectáculo y de la cultura, además de amigos y familiares, acompañaron a Manuel esta tarde hasta su última morada."
Perdonen que le haya llamado familiarmente "Manuel", además de director de esta cadena era, también, mi marido.
Un día, me preguntó: "Si me ocurriera algo, ¿serías capaz tú de ar la noticia en el Telediario?". Yo le respondí, que no. Sin embargo, Manuel, aquí estoy, intentándolo.
"Desde hace dos días el Juez Domínguez intenta instruir el caso sin haber dado aún con ninguna pista del asesino. Según los resultados de la autópsia la víctima, poco antes de morir, había hecho el amor." Yo solo puedor añadir, que no fue conmigo.
Srita.: Como sigas así me voy.
R: A las diez y media de la noche del jueves fui a nuestro chalet y encontré el cadáver de mi marido en la cama con un disparo que le atravesaba el pecho, y, aunque no lo haya dicho todavía, sé quién cometió el crímen. Fui Yo. Yo le maté. No sé que hice con la pistola. Debí tirarla por algún sitio, no recuerdo bien lo que ocurrió después. Sólo recuerdo que volví a casa y, una vez allí, se me vino todo encima. No podía llamar a nadie para desahogarme, no sabía qué hacer, sólo sabía que no volvería a ver a Manuel y eso me producía un dolor tremendo.
No sé como se me ocurrió pero, para luchar contra aquella angustia, cogí una cámara de fotos y comencé a fotografiar los recuerdos de nuestra vida en común. Fotografié la mesa de su escritorio, con los papeles como los ordenó la última vez, su bolsa de deporte, la cama, su bata, el armario con sus trajes, el sillón donde el solía verme frente al televisor, un par de sábanas, preciosas, que había comprado unos días antes y que ya no compartiríamos. Fue entonces cuando me di cuenta de que estaba sola. Y de que matando a Manuel no había matado el amor que sentía por él.




Otros momentitos:
a) El "rojo Almodóvar" que está presente en toda la película.
b) El "travesti Almodóvar" que nunca falta en sus películas.
c) El beso de rouge en el escenario.

Magnífico.

Parábolas

Post IT

Sinestesia

sobre la confusión de sentidos, y tiene una estética y una factura que nos trae inmediatamente a Svankmajer a la memoria.
Según Wikipedia: “La sinestesia es la mezcla de impresiones de sentidos diferentes. Un sinestético puede, por ejemplo, oír colores, ver sonidos, y percibir sensaciones gustativas al tocar un objeto con una textura determinada. La sinestesia es un efecto común de algunas drogas psicodélicas, como el LSD, la mescalina o algunos hongos tropicales (…) Un sinestético puede ver un rojo con mayor intensidad cuando un sonido se vuelve más agudo, o tocar una superficie más suave le puede hacer sentir un sabor más dulce”.*

¿Como sabe el sonido de un color? ¿Cuántas vocales hay en el aroma de una textura sólida? Estas son, quizás, algunas de las tantas preguntas que se planean los realizadores de este corto, lamento decirles que no hallaran una respuesta.... pero sí un deleite visual.

Prot.: Pearl Wong, Larry Kitagawa, Jordan Gimkan. Production manager: Alex Beckman.
Director de fotografía: Donovan Sell.
Dirección artística: Na Young Kim.
Iluminación: Joe Mendoza.
Musica y sonido: Rich Bologna.
Sonido: Jake Shea.
Estilista: Jessica Hanson.
Asistente: Jeff Lamb.
Colorista: Carey Burens.
Asistente de camara: Jeremy Wong.
Grip electric: Drew Nelson, Kieth Pikus, Dan Witrock.
Efectos especiales: Bow Wow Productions.



* Pecado nº1 de esta nota: Wikipedia se ha convertido en una fuente más confiable que mi diccionario Larousse Ilustrado.

Jeff Soto

PROFILE: Jeff Soto
De dónde viene: California
Data: Si bien empezó como casi todos los artistas californianos de la mano del grafitti y del arte urbano terminó graduandose con honores en el Art Center College of Design.
Laburos: ilustraciones, cómics y pinturas murales

Técnicas y materiales: Se apoya mucho en el diseño gráfico, le gusta trabajar sobre madera
Su locura artística se mueve alrededor de: sus propios conflictos de la naturaleza y la ecología remixados con el movimiento consumista destructivo de la sociedad actual
Estilo: un poco neosurrealista, con un touch de su época grafitera y un claro concepto gráfico en cada una de sus obras. La trayectoria del color se palpa a través de los años a medida que su paleta se va perdiendo colores vivos, para transformar sus obras en borrones apocalípticos de gran belleza y expresión armónica de luz, forma y color.
A dónde va: Ustedes dirán...

Les comunicamos que nuestra empresa no ha logrado llegar a un acuerdo con la propietaria de la frecuencia 107.9 Radio Panda, para la continuidad de Kabul en dicho dial, por lo cual dejaremos de emitir Kabul a fin del presente mes. Esperamos a la brevedad poder llegar algún acuerdo con una nueva frecuencia que nos permita volver al aire con nuestra propuesta.
Desde ya queremos agradecer a todos nuestros fieles oyentes que nos apoyaron durante esta etapa, con los cuales esperamos restablecer el vinculo ni bien volvamos al aire en un nuevo dial.


Daniel Grinbank

Es muy loco pensar que ese espacio que ocupaba mis oídos en medio del tránsito yendo de la cama a la facu o al laburo estará ocupado por música tan o más descartable que un forro o algo así... (perdón por el exhabrupto, pero no se me ocurre algo más descartable y necesario que eso).
Éstos últimos minutos con el dial al oído me han hecho pensar que estamos en un mundo de plástico (o peor aún de latex??!) que nos generan espacios, a veces buenos y a veces malos, que sin darnos cuenta nos hacemos propios y cuando ya no podemos "poseerlos" porque se desgastan (como este "negocio") o porque nos los quitan nos damos cuenta de que detrás de ellos hay nada menos que un vacío, pero, aun así, todo es reemplazable... hoy, hasta las 20.00hs "música de la buena", luego, a partir de las 20.59..... el letargo del vacío o volveremos a escuchar las canciones de Xuxa???

Lo uno es absolutamente falso, lo otro lo es accidentalmente.

Aristóteles

EL SOMRIURE

Eté sur la Côte

Une fin d'après-midi au frais
Sous la tonnelle
Un air de jamais vu
La vie est belle
Les vagues et les rouleaux
Le vent dans les ombrelles
J'avoue, les pieds dans l'eau,
La vie est belle
Ainsi soit-elle

Un été sur la côte
Toujours l'un près de l'autre
Un air des années trente
Un été sur la côte
Un voilier, même un yacht,
La mer
Son onde lancinante

Un baiser sur le sable
Et l'amour indicible
Est certes périssable
Puisqu'il décide
D'oublier les orages
De rejouer la belle
Et même si c'est dommage
Ainsi soit-elle
La ville est belle

Un été sur la côte
Toujours l'un près de l'autre
Un air des années trente
Un été sur la côte
Un voilier, même un yacht,
La mer
Son onde lancinante

Benjamin Biolay, síndrome de sofisticación y romanticismo, puros, escondidos en su voz masculina y sensual. Trae aquellos recuerdos encajonados de los mejores años de la chanson française a través de este álbum lleno de nostalgias kennedianas. Porque, si no fuese por Rose Kennedy, en ningún otro album se hubiesen fusionado tan perfectamente las sutilezas ideológicas como los ambientes recreados a través de la voz de Biolay.
Nada de singles, solo una sencilla confluencia de trece canciones que envuelven a quien las escucha en una atmósfera de melancolía y romanticismo.
Un disco, en definitiva, que se disfruta imaginando mirar el Sena desde Pont Neuf bajo el spleen parisino, y, por qué no, bajo el calor del sol de invierno en algún cafetín de Recoleta.

A llorar a otra parte

Llorando
de cara a la pared
se apaga la ciudad

Llorando
Y no hay más
muero quizas
Adonde estàs?

Soñando
de cara a la pared
se quema la ciudad

Soñando
sin respirar
te quiero amar
te quiero amar

Rezando
de cara a la pared
se hunde la ciudad



En la voz de Lhasa están alojados los sonidos del mundo. Siguió esa vocación de sus padres por recorrerlo todo y encarnó en su propio andar esa sed de tribalidad. Porque si una característica en particular atravesó aquel matrimonio "cultural" (papá maestro, mamá fotógrafa) fue el no lugar, la errancia y ausencia de las fronteras que en Big Indian, un pueblito montañés de Nueva York, dieron luz a Lhasa, quien, a su vez, dejó engendrar en su voz este disco maravilloso: La Llorona (1997), la historia de un amor que no es un amor a secas, sino más bien un signo de venganza, seducción, revancha y tragedia.

De aquellos pedacitos de mitologías y folklore latinoamericano, una neoyorquina supo hacer una lírica.

Basta! Apagá la luz que es tarde! Yo siempre tengo todas las luces prendidas. Estás gastando energía! Más que gastando, la estás disipando. Son de bajo consumo, de esas que están carísimas! Pero disipan igual. No, no disipan!... Disipan dudas no mas. Toda lamparita disipa energía en alguna forma. La duda es una forma de disipación, fijate que cuando tenes una duda estas gastando energía en develar su misterio. Pero, develar misterios es energia bien implementada, casi te diría que estamos aquí para eso. No importa si está bien o mal implementada, es un gasto igual. Y... todo es un gasto, todo es energía. Fijate que cuando te bañás o cuando te tirás a la pileta es un manera de gastar agua, positiva por cierto. Exacto! qué seria de nosotros sin energia! No seriamos...Y, no.... Hemos descubierto el Ser! Lo vamos descubriendo, descubrirlo en su totalidad es una empresa compleja. Ah.. che, yo ya me veia como Newton con su manzana, está bueno cuando te pasa que de pronto estas haciendo algo tonto y descubrís algo muy importante por mera casualidad. Si, hace tiempo q no me pasa eso, son esos milagritos cotidianos, solo suceden cuando uno no les da importancia (moría por usar esa frase! Es un milagrito???).
Milagrito, lindo nombre. No, no me gusta ese nombre, es un poco mediocre llamarse Milagros, es como decir: "uhh fue por gracia divina, no mía...."; le quita todo el mérito al que lo lleva como nombre y al que se lo puso. Ademas me suena a nombre de víctima, como Soledad. Osea, esta bueno como sustantivo para nombrar un suceso o un circunstancial de modo en ese caso, pero no como nombre de persona ni de animal! Tampoco me gustan los nombres que designan cualidades, como Morena por ejemplo, ni los nombres indígenas; es feo tener un nombre del cual no estás seguro de su significado. Quizás, los nombres antiguos o árabes que son bíblicos y están indicados en algun diccionario significan algo en particular entonces uno puede ir a una enciclopedia y buscarlos y dar fe de que eso es así. En cambio, los nombres indígenas son mas de un boca en boca, es todo un tema el de los nombres. Pueden llegar a ser casi un condena para quien los lleva. Si, es un fiasco eso de los nombres, además, ¿por qué justo a lo mas básico de tu identidad te lo termina eligiendo otro? Deberia haber un sistema de números mientras queuno es chico y, después, cuando se va tomando conciencia acerca del mundo cada cual se pone el nombre que le gusta, o la palabra que más le gusta hacer o que le hagan sonar. Sería lo más justo, a pesar de que lo de los números me da escalofríos. Bueno, igual, si vos queres te podes hacer llamar como quieras, sin ir más lejos vos lo hacés. Si, pero te consta en el documento que te llamás de otra manera. Igual, a mi D. me gusta, me caracteriza bastante, el que no me gusta es el otro, pero porque tengo una historia personal con las Giselas, no me caen bien. Y, admitir eso me cuesta decir que yo no me caigo bien a mi misma, cosa que no es cierta, lo cual sería un problema, y seguro vendría alguno diciendo "aahh ellaaaa.... que viva... se excluye....".


Che, creo que esta conversación da para un buen post en el Limbo... como algun mensaje de texto que alguna vez recibí.

Antonioni : ojos que no ven, ojos que sienten

A simple vista, la disposición en diagonal de las modelos en combinación con las líneas del estudio, el piso, las paredes y el techo, blancos, inmaculados, aportan a la toma un fuerte sentido de profundidad. Sin embargo, la verdadera gracia de Antonioni en este film es exponer el artificio de esa profundidad como un acto de "encuadre", es decir, busca dar cuenta todo el tiempo de los actos subjetivos del hombre, la mirada, el punto de vista, la cámara, la fotografía y, en definitiva, el cine.
Particularmente esta escena revela la perspectiva forzada del espacio, en la cual, los paneles de vidrio, que separan a las modelos, exponen la sensación de profundidad -del espectador- como una sencilla discontinuidad de una serie planos "chatos", por así decirlo, pura ilusión óptica.
Es, entonces, cuando uno cae en la cuenta de que el acto del encuadre de Thomas (el protagonista) tiene una doble lectura. Por un lado, encuadra una toma de las modelos a través del objetivo de su cámara, pero si nos abstraemos mentalmente de esta figura por un momento, parece ser como si el punto de vista estuviera puesto justo donde Thomas coloca su ojo: vemos lo que él ve y, a la vez, lo que nos pretende mostrar en una sensacion de dualidad entre la escena "objetiva" y el punto de vista subjetivo de Thomas intermediado por la cámara fotográfica.

Las sutilezas a veces alcanzan efectos inesperados

La personificación del deseo, que toca para bien o para mal, en un sentimiento de culpa, o la incapacidad de hacerle frente al esa energía que les nace desde el centro, los hace huir; pero a la vez, subyace una ley suprema que gobierna sus pensamientos y los hace querer aprehenderlo. Una fotografía, una pintura en azul, una repetibilidad, un vacío, una santidad.

Los personajes de Pasolini tienen una necesidad de naturaleza, de ser carne y cuerpo, sin psiquis. De liberar sus pasos desnudos en el pasto verde, o dejar las entrepiernas abiertas para recibir caricias del sol.

THE LANGOLIERS

Hacía mucho que no navegaba entre los canales de cable, principalmente porque las últimas veces que osé hacerlo terminé indignada y por demás decepcionada por la chata programación de cine que existe en la mayoría de los canales salvando I-Sat. Pero, esta noche, dadas las inclemencias climáticas, decidí darle un voto de confianza a una película que recién arrancaba en Hallmark.
Se trata de The Langoliers, una película rodada a medidados de los '90, del estilo "cine para tv" u "original movies" y con aires de clase B, no por el presupuesto en sí, sino mas bien por su planteamiento estético a medio camino entre la ciencia ficción con escasos FX pero con una historia misteriosamente retorcida que te atrapa desde el minuto 1.
Básicamente trata de un avión de la compañia "American Proud" -Orgullo Americano (¿?)- que, durante el vuelo, experimenta un suceso muy extraño: la desaparición de gran parte de su tripulación, salvo 4 ó 5 personas que "justo" estaban durmiendo y ¡oh casualidad! también son los que tienen sus muertos en el placard que los llevan a ser los protagonistas de los restantes 179minutos de la historia; la cual, tiene un constante e ilusorio clima de no cunda el pánico en medio de una pseudodimensión paralela en la que solamente arriba del avión se encontrarán a salvo de aquello que los acecha: un extraño ruido proveniente de una colina, y un loco, que trae consigo un transtorno de la infancia que se encuentra fuertemente relacionado con las inclemencias de ese tiempo del cual son víctimas, el presente.
Después de todo, resulta ser una interesante película basada en un relato de Stephen King titulado "Las cuatro después de media noche" ya que logra que uno se quede pegado al sillón intentando develar el misterio hasta el último segundo de la película.


Os Recomiendo.... sólo para las noches aburridas de lluvia, y con alguna compañia al lado que se prenda para debatir acerca de las posibles hipótesis de resolución del problema que aqueja a los protagonistas, como por ejemplo una madre copada o la amiga de alguna hermana. Interactiva.

***3 Lolitas ***

Siendo las tres de la tarde de un viernes, amenazaba con no llover, o mejor dicho, con llover un cielo lleno de estrellas.

Tomó el último sorbo de mate viejo y levantó el termo hasta verse reflejado en el lateral haciendo un ademán para chequear si aún quedaba agua. En realidad, no era un termo, sino una cantimplora de metal con tapa, de esas que se llevan de campamento. En su sección lateral, entonces, advirtió una mirada extraviada que lejanamente le preguntó: ¿Quién mira a quién?. Ahora ese termo encerraba la imagen de una mole. Una mole construida a sus espaldas: una construcción antigua, devenida en un falso templo del saber, ocupaba la ventana del reflejo dejando un breve espacio al cielo que amenazaba con no llover.
Y una imagen atrae a la otra … Y así un fulano lo saludaba desde una de las terracitas del "edificio que parece una catedral". Se estaba despidiendo para después vaciarse en el abismo, lanzándose hacia el césped mal cortado y huyendo de la mirada avispada del guardaparques. Y en la caída, palomas y ladrillos lo saludaban (al que caía).
Pero el verde no dejó sus huellas y en un instante (el que caía) se desvaneció para renacer asomado al balcón. Al balcón de la terracita del que miraba (no del que caía, que a esa altura ya no caía). A la terracita del que miraba en el fondo de la cantimplora devenida en termo. A la terracita del que miraba y al que miraban (como a esas cosas que nunca se alcanzan). Y mientras (el que ya no caía) lo miraba, sintió un sabor frío/amargo (el que miraba). Quizá por el amargor de la yerba. Quizá por el metal de la bombilla rozando los labios. Quizá por el terror a su teatro privado. Terror a sacar sus ojos de allí, darse vuelta y aceptar que todo había sido una mentira (o no).

Y terminó, ahora sí, el último fragmento de su mate que para entonces ya helaba.

Mina abre los ojitos y la boca bien grandes mostrando los colmillos y enrollando la lengua mientras bosteza y estira sus patitas delanteras. Y cuando uno la observa se da cuenta por el tuntunear de su cola que le resulta sumamente placentero.
Varias veces a la semana intento hacer lo mismo que Mina, pero no me resulta tan sencillo y natural como comer una mandarina con la luz del invierno acariciandote la mejilla derecha. Pero la sensación de liviandad te recorre todo el cuerpo y te induce a bostezar cual si uno tuviese un buen par de colmillos y una lengüita para enrollar.

The Rope (1948) - Hitchcock

Desde luego que no he sido una santa, pero tampoco lo contrario.

Espero que no te ahorquen preciosa, con ese cuello tan bonito.

Hecho del material del cual están hechos los sueños.